Biografía apócrifa de mí

Todo empieza con una moda: el reestreno de una película menor que de pronto está en boca de todos. La editorial Librar quiere capitalizar el momento y descubre que, de aquel reparto, solo queda viva Cira Eiffel, una actriz retirada hace décadas y borrada de todo registro público. Tras una búsqueda azarosa —dan con ella por casualidad, gracias a la abuela de un empleado que va a misa en la misma capilla—, llega el sí de la diva y el encargo baja hasta Ivana, licenciada en letras, ambiciosa, harta de esperar su oportunidad. La consigna de su editor es explícita: conseguir amores, escándalos, algún amorcete oculto, y ser creativa cuando no los haya.

Las entrevistas de las tres de la tarde se convierten en un pulso silencioso. Cira recibe en un departamento antiguo, luminoso y tan perfecto que a Ivana le resulta un quirófano sin alma: floreros en cada mesa, fotos en blanco y negro, ningún objeto que delate una vida. Habla sin parar y no dice nada; se va por las ramas, esquiva el hilo conductor y bordea siempre, sin nombrarlo, un amor del que se niega a dar detalles. La paciencia de Ivana se agota, la simpatía inicial se agria y en el último encuentro la presiona más allá de lo debido. Días después, Cira está muerta y la prensa acampa en la puerta del edificio.

Lo que sigue es una construcción a dos manos donde solo una está viva. Con la carta y un pendrive que el portero rescató antes de la policía, Ivana concibe una salida tan astuta como vertiginosa: una biografía apócrifa, un título que funcione como advertencia y como licencia, un pacto donde el lector sabe que le mienten y compra igual. Para escribirla deberá meterse bajo la piel de una mujer que le pareció patética y superficial, levantar una diva de utilería y después despojarla de la caparazón para encontrar al ser humano que hay debajo.

Novela sobre el oficio de contar vidas ajenas, la industria que convierte la intimidad en mercadería y la delgada frontera entre imaginar y falsificar, avanza a través de conversaciones, silencios y una voz —la de Cira— que se vuelve más poderosa cuanto menos concede.