Belleza invisible

Hay un pudor particular en que alguien que vive de la belleza exterior escriba un libro para decir que lo esencial es invisible. Natalia de la Vega asume esa contradicción desde la primera página y hace de ella el motor del relato. Con cincuenta y cinco años, más de treinta de matrimonio, tres hijas y una empresa de estética integral consolidada en España, tenía material de sobra para un manual de consejos; eligió, en cambio, contar su vida.

El libro avanza como una conversación larga, de esas que empiezan por lo ligero y terminan en lo hondo. Empieza en la adolescencia, cuando un chico se baja de una moto y le sostiene la mirada, y sigue por el noviazgo a distancia entre Madrid y París —cartas diarias, llamadas racionadas desde una cabina, trayectos en tren que se hacían eternos a la vuelta—, la boda a los veintidós, un viaje de novios que se convierte en comedia de enredos caribeña y los primeros años de matrimonio vividos como una prórroga de la juventud. La autora escribe estos episodios con un humor que no busca la carcajada fácil: se ríe de sí misma, de sus exageraciones, de la solemnidad con que vivía cada despedida.

Después llega lo que ningún relato luminoso puede esquivar. La maternidad descrita sin idealización, la pérdida de un hijo, la reconstrucción posterior, la menopausia como un territorio del que nadie la había avisado. Y, entrelazada con todo ello, la aventura empresarial: la decisión de montar un negocio propio, los viajes de investigación en busca de tratamientos, el crecimiento de una marca que acaba siendo tan personal como su vida privada. Vida y empresa no aparecen aquí como compartimentos separados, sino como dos caras del mismo temperamento inquieto.

Del conjunto emerge una tesis discreta pero firme. La belleza exterior importa —la autora no se desdice de su oficio— sobre todo por lo que produce hacia dentro: seguridad, atrevimiento, ganas. Pero sin equilibrio entre lo que se invierte en la superficie y lo que guardan la cabeza y el corazón, la fórmula no cuaja: de poco sirven unos labios cuidados si el gesto está agrio, o unas manos impecables que no acarician a nadie. Frente a los cánones imposibles y las imágenes retocadas que erosionan la autoestima, De la Vega propone algo menos espectacular y más practicable: conocerse, quererse, perdonarse y perdonar.

Un prólogo escrito —a regañadientes y por encargo conyugal— por su marido añade una segunda voz cómplice al relato, y varias reflexiones breves sobre qué es la belleza invisible puntúan el recorrido. El resultado es un libro híbrido, a medio camino entre la memoria personal, la crónica de un negocio y el ensayo sobre autoestima, escrito con una franqueza que no pide permiso y que asume el riesgo de dejar a la autora, y a los suyos, completamente a la vista.