Bandido

Después de una noche de pesadilla en la que cree que alguien ha raptado a su hijo, un hombre despierta a la cruda realidad: su esposa, cansada de mantener a un escritor fracasado y padre ausente, se ha marchado llevándose al niño. Lo que debería ser un alivio—pues él mismo ha deseado muchas veces que se fueran—se convierte en un silencio asfixiante que lo rodea.

Entre intentos fallidos de reconectar con su madre y noches de soledad en el jardín, los recuerdos invaden su mente. Resurge la figura de su padre, un músico violinista de manos grandes y aliento a vodka, quien quedó atrás en Varsovia cuando la familia emigró a Israel hace décadas. A través de fragmentos vividos—la imagen de su padre tocando el violín, su voz ronca dándole consejos sobre el miedo, el abrazo en la estación de tren—el narrador intenta comprender las cadenas de abandono y fracaso que han atravesado generaciones.

La novela desentraña cómo las ausencias paternales se perpetúan, cómo la incapacidad de amar genuinamente se transmite de padre a hijo. Con un lenguaje cargado de sensaciones físicas e introspección sin filtros, la obra indaga en la culpa, la impotencia y la imposibilidad de romper ciclos heredados. Un retrato de la soledad moderna anclada en traumas familiares irresueltos.