Azul celeste

Azul celeste, de Roberto Monzó, arranca con una escena cargada de deliberación: alguien redacta con calma una nota en papel azul celeste, la dobla en tres partes y la guarda sabiendo que, una vez entregada, nada volverá a ser igual. Esa carta llega a manos de Anselmo Llopis Oliver la noche de Carnaval de 2005, entregada por un desconocido vestido con armadura que desaparece entre las callejuelas del Barrio Gótico. El mensaje, de lenguaje arcaico y firmado con una fecha que remite a 1963, habla de una amistad traicionada por el amor y un adulterio velado, sin que nadie logre explicar su origen ni su propósito. Felipe Capitán, el amigo de toda la vida de Anselmo, se convierte en el motor de la pesquisa: interroga a Eugenia, la esposa de Anselmo; visita el centenario Club Social Català, templo de la burguesía catalana con sus salas de nombres enigmáticos; y provoca, sin buscarlo, la reacción alterada de Martín Llopart, viejo amigo de la familia, al mostrarle el papel. Paralelamente, la novela retrocede a Barcelona en 1963, donde un joven matrimonio, Anselmo Llopis Casany y Pilar Oliver, recién reconciliado tras una crisis, recibe de una gitana en la Rambla una profecía sobre el hijo que está por llegar: nacerá varón y ‘bordando nacerá’. El enigma se resuelve al año siguiente en Valencia, cuando Pilar da a luz de forma imprevista en plena calle Bordadores, junto a la torre del Micalet, cerrando el círculo de una premonición que parecía absurda. De vuelta al presente, el relato sigue a Mauricio, hijo de Anselmo y abogado de éxito, y a su discreto amigo Pedro, arquitecto de origen extremeño, cuyas conversaciones desvelan tensiones amorosas y detalles que apuntan de nuevo hacia la noche del Carnaval y hacia quién pudo llevar aquella armadura. Entre restaurantes de lujo, salones burgueses y calles envueltas en frío, Azul celeste teje una trama de identidades ocultas, amores no confesados y ecos literarios —del Quijote a La Celestina— que conecta dos generaciones de una misma familia catalana, sugiriendo que el pasado nunca deja de escribir el presente.